Bob VI: (preludio) Reflexiones agriamente ahumadas

...Y buscar entre tus líneas una ligera referencia a añorarme. Algo que diga que -aunque muy camuflado en el párrafo- aquello fué algo de peso - se dijo Bob para sí..
El adjetivo que Bob se puso al ver que eso no pasaba es evidente: idiota, inocente, iluso. Pyramid Song suena a hoja caduca, dorada por el otoño que enfría al verano. ¿La metáfora de todo? Fácil y muy claro, se ha convertido en Invierno. Invierno de novela negra, donde todo es en blanco y negro, volutas de humo, alcohol gris en un espectro de cristal. Rostro oculto, sin luz desviada por un sombrero. Sentado, despreocupado en poner la espalda derecha, las piernas distendidas, algo abiertas, copa en mano, Bob observa con nostalgia a aquella bailarina de cabaret que seduce con su feminidad, pero que al hablar parece una señora venida de otro mundo.
Sí, otro mundo. Mientras él recuerda todo cual faquir novato, ella siquiera suspira una sola vez recordándolo. Bob se distrae con revistas y trabajo, y alguna que otra escapada, mientras que para ella fué una esquiva mala noche pasajera. A ojos externos, al menos, sí...